Живот, не ме предавай точно днес. С проплакал покрив родовата къща ме вика да я утеша поне, че от небето дядо ми се мръщи.
Заплахите с апокалипсис сълзата моя не подлъгват. Светът едва ли ще ми липсва – та той в главата е недъгав.
За кой ли път сърцата се кокорят в нощта, когато аз и ти засветим. Прегърнати върху звезда там горе, от нас валят метеорити цветни.
Аз му простих. Той не можа да си прости. Тогава не разбирах и някак всичко стана изведнъж и ненадейно.
Насън ли е било, мечтал ли съм или се беше случило? Не знам! Сега посред зимата ми... Но спомням си...
Дъждът вали и мокри морето. Водата му е солена и суха. Рибите плачат... То затова е солено.
От време на време си храня надеждите. До прага притихнали, вземат от ръка. Доверчиви са. Все там ме чакат – на кръстопътя между лятото и есента.
Между двете стъкла на прозореца пълзи една буболечица... мравчица... нещо още по-мъничко върху гладкото чело на небесното огледало.
Няма ме – а си струваше, а вдишвах-издишвах празници. Можех цветно да нарисувам всяка черно-бяла страница.
Да ти пиша, знам ли, ти чу ли – в тази зима прокапа капчук. Привечер, януари, а юли – тук на прага. Тук-тук.
